Camera Obscura (draft 17)

 Era luz de mediodía 

ardía el agua y su reflejo 

mejor fue buscar la sombra 

pintar un cuadro entre la brisa 

 

¿Que compone un ruiseñor deslizándose en el viento?

¿Que componen los recuerdos que en alta luz disiparon?

 

¿Si el corazón ordenaba de tal imagen la amalgama 

por qué en cámara obscura escondí el ancla de mi ser?

L'avenir (versión8)

Canción del verde

himno del mar

contrapunto de la tierra

 

estela de otro sueño enciclopédico escondido

felicidad de una niñez ilícita

te conocí allí en pleno soliloquio

grabaste mi libreta de ambiciones y aventura

 

Te vi allí, fruta del mar, rumor de musas 

paseabas regia sobre mi entre manzanas y destellos

a veces peco y lo recuerdo en dulce asombro

entre rastros de aquel cabello rojo

desde aquel momento fue que todo abandoné

soñaba con besarte bajo luz de luna plena

- 

Cerca del perfil de mayo fue

(te conocí de niño)

 

me acompañabas siempre

entre la soledad y silencio

orgulloso

te reconocí como una hermana

(tal vez como una madre, o alguna hija del tiempo)

abrazándote en un futuro indefinido

y recuerdo como en gran fanfarria 

me prometías un desierto

variaciones fragment draft 5

Revuelo

Intuición

versión permutativa

profanación de mil estrellas

dicción aguda

agua de vida

des âmes gemelles

llamas gemelas

hermana fiel de mi vida

…

Une miniature

Portrait of you (No. 2)

Para __

 

Fue una sonrisa púrpura

que asomaba en la ventana

ni esperó al atardecer

ya fulgían candelarias

(El sol hilaba sobre el púrpura

del hombro y piel la cascada)

Fue entre risas baile y llanto

valles de orquídeas vedadas

que dos milagros impetuosos

vi en su cabello, dos moraban

(Uno de ellos saltó al mar

una sentó en arenas blandas)

Fue abriendo el mar escabullido 

que en blanca espuma regresaba

fue entre olas tercas casi arrullos

de ocaso amor, suspiros suyos

que renacía esa alma púrpura

y asomaba en la ventana

LM

Así vive un ruiseñor (Libremente basado en la muerte de Harper Lee)

Ya hacia el final todo le pareció reducible, la historia que se escribió hace 56 años cuando ni tan siquiera se conocían los comunicadores de Star Trek (luego inspiración para los móviles “flip”) vive hoy en muchos lugares, entre repisas y teléfonos. Vive en diferentes copias en diferentes ordenadores y como inspiración a una película icónica. La tipografía en incontables copias de libros usados y versiones nuevas, cada una inconsciente de un paralelo digital el cual no lleva notas o páginas rasgadas. Son las mismas palabras, oraciones, frases, párrafos pero no huelen a manos incansables ni tienen su propia historia. En común sólo tenían su origen, su madre artística que las unía y pudo ver su evolución desde meros trozos de árbol procesado a una cuasi realidad alterna basada en la efímera excitación de transistores y sectores magnéticos microscópicos donde nunca cayó una lágrima por accidente. El día antes de morir, recibió un mensaje, una confrontación que hacía eco en una parte de su memoria donde vivía la idea original, el germen que desató la historia antes de haber nacido codificada en palabras. Era una correo, más bien un correo moderno electrónico que le informaba: “Mockingbird has sold ___ copies ___ of them are digital” Con esto buscaban animarle en sus últimos días, con la idea de resaltar el concierto entre ella y tanta gente, con que su soledad relativa era más bien ilusoria y en la especulación de los académicos de saber de dónde vino la idea para su libro (no la trama sino la idea misma la cual siempre guardó como un secreto) se formaban mil solipsismos de mil cabezas. El origen verdadero, un mero sueño, fue un recuerdo de su niñez. Un sueño recurrente donde el ruiseñor que la acompañó todo un verano reaparecía por un momento pero en lugares diferentes; ya no en su casa en el campo sino en el pueblo, la ciudad, incluso donde quemaba el asfalto y no habían otros pájaros a esa hora, allí, en esos lugares inesperados se posaba el ave unos segundos y traicionaba su dilema. Desde allí, ese lugar que ahora eran tantos lugares, se organizaba todo, y su persona misma como adulta en ocasiones no quiso ser más que un retrato de la ausencia de aquella pequeña ave. Mucho puede cambiar pero el principio y las imágenes primordiales (esas que traicionan nuestra universalidad) rara vez cambian, algunos teorizan que estas pasan por nuestra mente de manera subconsciente en todo momento (tal vez incluso se repiten parpadeando casi constantemente) y que entonces son como una constante del carácter que influye en todo cuanto decimos y hacemos. Pensó por tanto que de ser así, sus recuerdos y la dureza de una vida interior ya no eran una carga ni razón para desterrar imágenes dolidas. No había tanta diferencia después de todo, y de esa manera, la vida no se diferenciaba tanto de la escritura de un libro.

a child

Truth is often born of childish games...

fate

That which we dream of in life already exists, we just need to carve it out with patience but its already alive and it is part of us.

The goddess

The biggest danger for an artist is to mistrust his instincts, they point the way back to primal nature. As Joseph Campbell would put it, they point our consciousness towards Gaia, the goddess of earth and the primal symbol of nature. Without instinct, the intellect is like a map without a compass. The point where our instinctual and intellectual truths converge is where the true singularity begins, where form shapes itself out of a lotus, the purple lotus of Vishnu where the world dreams itself partly as a song, partly as love itself.

Life and struggle

If there is really a part of life in which we are required to fight, let us hope we can first learn to fight for love.

The only true precipice that we find in life is that of our own reflection...

a hope

Writing is in all of us
it flows forth from the alpha to the omega
our spirit there awakens the impossible
to be the reason and the birth for this occasion

How long ago we searched all of our brothers,
our sisters and our angels coming forwards,
and swayed our royal crown of love and anger
all filtered through the masks of the eternal?

It comes forth from our yesterdays and summers
all glowing like the tips of mountains burning,
and while the requisite of life demands a high price,
we know that our tomorrow never trembles.

preliminary notes

So what is the importance really? What did art do for us? Enlighten...enrich?
We had through history an expectation to be fullfilled by the arts, from the greek times even we had both skepticism and great hope of a medium of purification or the platonic lie which would make the true ideas even more unclear because of their imitative nature. At this point however Plato did not think the same of myths as he did of art and at what point exactly did we end up understanding art itself as a mythology of sorts? To find this point of conceptual transition is partly the beginning of understanding the cristalization of the 20th century's "isms" and the point of convergence or at the same time bifurcation of art mythologies such as those of Joyce, and the archetypal presence in Thomas Mann. Perhaps romantic music made this trajectory inevitable but even if the fusion of art and myth in the sense of Joseph Campbell's views came as a sort of logical replacement for a religious necessity, there seems to be also in this logic a black hole like density of purpose from which simplicity can both not escape or be free. In the end art must always return to its point of origin, to its birth place, the moment that could well be called a singularity.

an attempt at self understanding

A fountain is something that can never end...

Why this phrase? There are various elements involved first the word fountain and the concept something that can never end. What is a fountain and what does it mean whether it could contain within it that concept of something eternal. I could simply say a fountain is eternal but this would only play on one of the meanings possible. A fountain by nature when it is active perpetuates its activity, it flows it gives and it comes back second by second, it doesnt tire or do something new but its dependent on mechanics. To say a fountain is eternal is hyperbole but to say that it is something that can never end is going to the essence of what the fountain is during one given moment, it is the essence of our subjective dream of what it is, it is the truth mixed with imperfection, just as parallel lines cannot intersect in reality yet to our eyes the do eventually meet and this is the paradox of what we see as beautiful and perhaps the beginning of what is love.

afterthought

Why does the truth insist
when you only laugh half jokingly?
like the many hearts around you
drawn like birds to your breast.
What is it that lives inside there
moving faster when the night comes?

a secret (about your secret)

Its said a mountain doesn't move
yet three nights of wake is a mountain
and then your heart went through the motions
of finding itself a mountain
did you later realized it?
theres a mountain inside you.

Why did the birds all fly?
when I shared only my presence
the bold one just this one stayed
curious of rumors in my breast
my home and enclave desired.

If I were to judge by their creed
their mere reason inner sanctum.
I'd know that they cant look back
and so their happines is given

You slept quietly after the fall
without ever having to draw
upon the way your hands envelop
the afterthought of the night past.

La técnica (unfinished)

Entre el porqué y el hacer
cómo, donde, porqué y cuando
encontramos equilibrio entre los vórtices
de fulcros pivotales y péndulos contrarios
el pedestal y el circular
el sudor terco de las llemas
duras de los dedos se agitan.

Mas la razón y la memoria
observan todo y rigen treguas
de pensar como el cienpiés
que en cada pata piensa mas que notas
pero nunca se le olvida que esta vivo.

El otro centro, el corazón no es cuanto
y ni dónde ni cómo pero rige
la distancia entre los puntos de la mente
y el espíritu que guarda ayer sin vela
de los que viven hoy por causa amoris
y roban el panteón de tantas musas.

La razón, el ego, orgullo el mecanismo
se diluye cuando está bien entrenado
y se amansa cuando ruega el vago canto
y algun cantar mas simple por su bien aflora.

compendium I

I dreamed the beginnings of a castle

the sound of old fortifications

a structure neither suspended or living

and with such great tales of yesterday

inscribed in a fulcrum passed the years.

The house , the old mansion diverted

exchanging forms of simplicity and grandeur

and in its walls of stone curtly written

the name of ten thousand maidens

whose different fathers still quarreled

while just the one mother sang to them.

They made themselves the cause of memory in my laughter

and witnesses of a trial eternal

where time and synchronicity

as rivals made their plaudits

and became friends

sad inmates of their love mutual.

Recuerdo y ambición

Buscaba entre reseñas con las ansias de ser loco

de sincronicidades y universos paralelos

y la teoría Nietscheana, la recurrencia eterna

me prometió ilusiones y tan grandes encuentros.

Entre la cruz eterna y el mar de mil verdades

se alzaba el desaforo y desmayaba el tiempo

las hortas de desgracias son como historias tristes

que sin tener en fin el karma nacen de los dedos.

Si predeterminado el nacer no es ya esperanza.

¿Quien sabe si la extremaunción nos otorgara el cielo?

El foro agudo de la mente, no es completo sin el alma

que alcanza su objetivo si de largo si de lejos.

La proseción

To write is just emulation

to be more nice just say variation

of what we don't really know with certainty.

In life we visit a library

or a café where the drinks all mix liquor

a place full of subjects and knowledge

of men who dance on their head

preparing their disparate passages

and hope for best in their readers

and maybe just in themselves.

The rapport, the image,creation

began just endless procession

when the blind singer with thick hair

passed his words to those the younger

who enraptured and still bolder

decided our fate in echoes

and still more regained their animas.

For those who point in secret language

and engage in search of neutrinos

of the soul and of the morning

they think to say and speak with kindness.

And we can just follow the cycle

of our life and the procession.

unfinished

(L'âme s'architecture, montrait sa grandeur

et sa solitude…)

Por cuanto he visto y por cuanto entiendo

que entre mis brazos torpes ya no se mecen zardas

que si el azul del cielo en tristes ecos desvanece

es porque quiso hablar sin destrozar la aurora.

Recuerdo el lobo triste aquel morando en las estepas

y algún juego glorioso de erudición y celos

pero aún mas veo claro el guaguancó infinito

que me pasó tan cerca y me quemó mis alas.

por cuanto digo y ahora vi y por cuanto

busqué entre las razones sin retocar los trinos

y sin hacer murmullos ni otro canto de esperanza

memoricé un debate entre mis ojos y mi pecho.

To my friend Ilaria

There is no past and no tomorrow

the veil of truth is thin

but what we make of it is golden

and in our precious time we seek the garlands of our passion.


And why then should our memories take root in the oblivion?


A secret well with water that began the dream with ashes

will someday be a cause to begin following the ecos

of souls adrift tomorrow, we can speak until the night descends

but today we throw our anchors.


The earth is still alive and we are part of it

and when we smell its ardour and our roots grow in their placements

a yet discreet entwine does mark the spots of our illusions

and the hope to find the northern star speaks thousands of parole.

En la encrucijada

en el más estrecho camino

se encuentra la salida también

quienes no entienden hoy tal vez mañana entiendan

pero mejor no escuchar

quien no sabe escucharte.

Entre requiebro y despertar

Yo pensaba el mar cuando te ví vestida

de gris, de negro y púrpura y tu piel canela

ya me hacía yo un trozo de huracán perdido

mas si pienso olvido justo en tu mirada.

¿Fue por cuanto tiempo acompañé tus ojos?

nunca haciendo caso sino de sonrisas

poco a poco viendo como fueron lágrimas

anclando las torres de un castillo al alma.

Hallas deducciones, o descubres oro

mil permutaciones de almas infinitas.

¿Pero acaso viste como las razones

iban disolviéndose en la noche estera?

To a beautiful woman

The dream of your eyes

Doesn't rest in your barefoot nature

Are they the beginning of the sky?

Or the summit of a memory?

Are they valleys

adrift in life

held by one heart?

In those shores I've seen tears dancing

glittering from your heart

moist with pain and happiness

washing your breast of memories

and the memory of the sea...

A whisper of hope

Naked returns to the sky

whose darkness is so sweet

And your eyes between shadows

make the rounds of the moon

While they caress my dreams...

Are they maybe what remains?

what rests of the day

When it is over...

There i see them

singing stories

and moving pictures

through empty halls

all of them were

your portraits without you...

their shadows envelop a dream

a dream full of life

of life and the song of life...

if there is a song of life, it lives in them

and envelops my heart

If I have a heart,

It lives in you…

I see them,

like the fixed embrace of the Black sea

they hold me...

while the green and red flowers at your feet

move so slowly in the water

for you girl, born of the sea

where life itself

smiles with deep sobs

and calls the night

by its most ancient name,

you.

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life

I see life

life inside

this torrent

torrent

of music, of song…, love, hope in tomorrow, a photograph, a smile, a scream, an embrace, a kiss, a heart broken, love of the night, hope of yesterday, a painting, a sigh, a whisper a cry in the night. (A child, an infant running in your hair). A cry of happiness too, the smell of the sea, the smell of jasmines and the sea. The photo of you with a flower, a red flower in your hair. You are white you are dark, your hand is open, your hairs thrown back in a thousand different directions they all point to the earth and yet between the shadows again I see them running towards a fountain. A fountain that I wish for you.

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pensamos

Pensamos,

en el momento,

la vida como cuando no pensamos

el destello de un espíritu

no es el fin de un momento

mas continua un camino.


Solo en ese instante

nacen las vertientes

de nos sueños.


Ayer pense en el destino

y temblaba mi mano

como de hojas secas.

La raíz de de un escape,

se mecía

no en deriva de mis sueños

Pero si por mi desdén

a la razón que nos ciega

cuando encontramos estrellas

de tan cerca y de tan lejos.


Inscrito en mis labios

se encontraba ese olor

aroma de un ayer vestido,

del fulgor del este entre mis dedos.


La cruz del pasado,

no existe en el agora

y se desvana en un futuro

donde solo amor nos resta

como atracción entre dos gotas

de agua o de vino.

A mis amigos, to my friends

Hace unos días comencé a tocar de nuevo, y vi que se lo debía a la gente que quiero. Ahora quiero escribir también de nuevo y se lo dedico a ustedes, todos que se cruzan conmigo y con quienes quiero ser mas sincero.

Some days ago I started to play again and I saw that I owed this to the people that I love. Now I wish to write again and I dedicate it to my friends, all of you who cross paths with me and with whom I wish to be more sincere.